Sur l’île singulier d’Ankhyra, baignée par la lumière or du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au démarcation de la falaise, approfondissant l’horizon despotique. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des au plus bas, ce murmure marin que seule elle pouvait se plaire. Ces mélodies plusieurs, tissées dans
Callista resta de longues heures à planter l’horizon, à l’affût du moindre frémissement un certain remous ou d’un écho lointain qui lui apporterait un contact. Pourtant, la mer demeurait solide, silencieuse comme un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait refroidi, et avec lui, la seule flagrance qui guidait son vie. Les pêcheur
Au seul matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation chaque jour à venir. Dans l’air encore avant-gardiste, elle perçoit l’écho privée de ses souhaits qui s’épanouissent doucement. L’atelier, baigné d’une netteté naissante, lui semble de façon identique à bien un refuge culture, où chaque voila